Ici, la mer s’est retirée sans partir.
Elle s’est couchée, offerte au vent et au soleil.

Le sel naît du silence, du temps qui s’étire, d’une patience blanche.

Les eaux rosissent comme des aurores tardives, les digues tracent des lignes droites dans l’infini, et l’horizon hésite entre ciel et terre.

Dans ce paysage nu, tout semble fragile et éternel à la fois.
On marche sur la croûte du monde.
On écoute respirer la lumière.

Les salins sont un désert d’eau, un miroir du ciel,
un autre monde.